Мишкины шишки
или новые шутийные истории



1-7 мая 2017 - Слепые нелепости


Слепонелепые похождения продолжаются.

Вообще, кто ж знал, но получилось очень смешно. Нагуглил я тут на праздниках один конкурс - "Культурная столица" называется, пафосные положения международного фестиваля, поездка в Италию обладателям гран-при, куча информационных партнёров, поддержка Минкульта и так далее. Послал заявку. Правда номинаций соответствующих не было - выбрал "авторскую песню" в категории вокала. Из меня вокалист, как из тапка ледокол, но "сонграйтеров" я вообще ни разу не видел ни в каких подобных конкурсах или фестах. Ладно, главное ж не победа.

Первое сомнение появилось, когда на е-мейл пришло расписание конкурсантов. Открываю excel-табличку и читаю: "Маша Медведева, детская школа искусств Выборгского района, г. Санкт-Петербург, песня про резинового ёжика, руководитель Алла Петровна Пудько; ансамбль "Слонёнок", творческая студия 459-го лицея Невского района, г. Санкт-Петербург, песенка мамонтёнка, руководитель Борис Афанасьевич Топкин; ...". И так сорок раз подряд. После бесконечных списков Питерских детских студий - шёл коротенький перечень конкурсантов прочих категорий - фамилий десять, в том числе и моя, с припиской рядом - Калика Перехожий. Почесал репу, но участие подтвердил. Тем более, что мне ответили организаторы, дали телефон человека, которому можно будет позвонить на месте - в плане помощи калеке незрящему. Отказываться уже не кузяво. Да, и вдруг, на самом деле всё более сурьёзно? Вот как в дукументах! Наивный.

Приехал я к месту прослушивания, как обычно, чуть ли ни за два часа. Всё никак не могу поймать ритм городских пробок - то опаздываю, то вот так, ожидать приходится. Впрочем, заняться мне всегда есть чем - как вспоминал режиссёр Данелия: сидит он дома, сигарету курит, в потолок глядит, пальцами по столу барабанит; входит жена и спрашивает: - "Ты чего это бездельничаешь?" Данелия, не сразу сообразив, что обращаются к нему - "А? Да я разве бездельничаю! Я сценарий придумываю!". Вот так и я - и, вообще, гитару ж надо настроить. Посему лучше заранее.

У фонтана в холле меня встретила милая девушка Катерина:
- Ой, а вы очень рано.
- Ничего, - говорю, - Я подожду.

Поднялись на третий этаж. Прослушивание проходило в огромном ТРК, я ещё предварительно когда узнавал - чего да как, думал, может вообще безо всяких сопровождающих разберусь. Но нет. В этих сверкающих садах Гесперид свернул бы шею даже Геракл, что уж говорить о Каликах Перехожих. Петляли мы чуть ли не полчаса. Одних фонтанов тут было штук десять - я удивился, как мы вообще ещё с сопровождающей-то встретились.

- Ну вы подождите, я вас чуть позже опять подхвачу, - усадила меня на диван внучка Сусанина. Я лишь блаженно улыбнулся.

Из открытой двери справа доносились восторженные детские голоса.
"Шёл ёжик резиновый и насвистывал дырочкой в правом боку!"

Я поковырялся в планшете, расчехлил гитару, попытался подстроиться, но, то ли от волнения, то ли лёг под утро, то ли за ночь по ушам в тридевятый раз прогулялась Маша Медведева, но отчего-то гитара была жутко расстроена происходящим. Кое как подтянул колки, вдруг слышу:

- Простите, а тут... Э-ээ... Должно, вроде, быть прослушивание. Ну знаете, джаз, поп. А кругом одни дети...

Мужской голос, явно не детский, но и уж точно не старческий - надменноватый такой тенорок. Обращается ко мне. Пожимаю плечами, говорю из под тёмных очков:
- Кажется, тут два сета. Сначала детский, потом, вообще, должен быть, хм, взрослый.
- Да? - недоверчиво переспрашивает паренёк, - Ну ладно. - И уходит.

Видимо меня приняли за блатного с гитарой. Ага, в косухе. Сижу дальше, слева, на соседнем диванчике приземлились новые голоса. На сей раз пара сопрано.

- Ха-ха-ха, ну, тут что ли?
- Ну да. Только мы рано припёрлись, как дуры.
- Пип-пе-ец!!! А чо тут дети одни?
- Дык говорю же, рано пришли.

Гляжу на часы - время минут сорок до нашего отделения. Видимо, за это время дети резко повзрослеют, как в сказке Шварца. "Жил-был мальчик, по имени Петя Зубов. Учился он в третьем классе четырнадцатой школы и все время отставал, и по русскому письменному, и по арифметике, и даже по пению." (c) Евгений Шварц, Сказка о потерянном времени.

- Ведь та-ак не быва-ает на све-ете-е, чтоб были поте-еряны де-ети!!! - самозабвенно вопили за стенкой.

- Поте-е-еряны де-ети... - передразнивая, подпевают слева девчонки писклявыми голосами, - Фи, а я думала тут детей мало будет.
- Короче, надо мне к вам в класс переводиться, - подытоживает кто-то вновь подошедший.

Судя по речи девочкам лет четырнадцать. Ну шестнадцать от силы. Дети кругом, говорите?

Опять достаю гитару. Нет, ну не слушать ж глумливую подростковую перебранку. Вроде на сей раз лучше подстроился - проверяю по отдельным струнам, всё точно, но пробую играть - не строит и всё. Вздыхаю, а прямо напротив меня, внезапно пространство прорезают тягучие таинственные звуки тувинского игила.

Я аж замер. Дело в том, что давно уже, года три как пытался раздобыть себе этот удивительный смычковый инструмент. Звук у него чем-то напоминает виолончель, но струны всего две, и звучат они очень загадочно - возможно всё дело в материале струн, их традиционно делают из натурального конского волоса. Толстая "мужская" струна из шести десятка нитей, а тонкая "женская" - из тридцати. Впрочем, текстом, всё равно, не передать тембра - можно лишь ограничиться образами тёмного таёжного леса, каменных изваяний древних идолов, тихим стоном ветра в пустынном горном ущелье. Вскоре зазвучало и горловое пение - шаман распевался.

Я полез смотреть время - без десяти минут. Ладно, думаю, не буду мешать человеку настраиваться, хоть и твёрдо решил подойти познакомиться, а, если повезёт, и подержать этакое музыкальное чудо. Но тут голос ведущего объявил перерыв и из зала хлынули потоки гомонящих ребятишек с деловито каркающими бабушками. Когда водопад мамонтят схлынул - я ломанулся к дивану напротив.

- Простите, разрешите с вами поздороваться, вы, случайно, не из Тувы? - говорю я.

В ответ деревянная кадка с декоративной пальмой лишь что-то смущённо прошелестела.

- А, вот вы где, - раздаётся из-за спины голос Катерины, - Пойдёмте в зал, скоро начнётся.

Пришлось отложить дружбу с шаманами до лучших времён.

Быстренько саундчекнули. Я был единственный, кто играл на гитаре. Впрочем, да, в 2017 году это уже моветон. Хотя теперь никаких проводов - радиомаячок во вход джека, и играй, хоть сидя на люстре. Правда микрофон всё равно на стойке. Я прикинул - а надо себе и микрофонную радиогарнитуру будет замутить, а то без зрительного контроля вечно привязан к этому "журавлику" - неудобно, чуть отклонился - звук испортился, а потом поди найди куда дальше орать, руки-то заняты.

Пока размышлял - прослушивание началось. Первой, какая-то девушка пела трагическую песню про историю солдатской матери, которая не дождалась сына из армии. Дальше ансамбль тех школьниц сладострастно исполнили "Кисас, кисас, кисас". Был и какой-то рок, с неистовым визжащим вокалом - всё под фонограммы. Но вот, наконец, со сцены раздались и волшебные звуки игила под утробно гудящую горловую мантру.

"Игил цены купить с доставкой" - вбивал я однажды в Яндексе. В ответ меня перенаправляло на сайты Исламского Государства. Запрещённой в России террористической организации, между прочим. И попробуй потом объясни, что, я это, только инструмент музыкальный искал... Ишь, мультимиллиардер, игил он купить вздумал.

- Ы-ы-ы... - войдя в транс, рычал со сцены шаман.
- Дыц-дыц-дыц... - оглушало меня позже на Невском из уличных динамиков. Техно-транс, хаус, инди-инди, пхай-пхай.

- Следующий будете вы, - тихонько сказала незаметно подошедшая Екатерина, - Я вам помогу.

Кивнул, сказал, мол, добро. Но вряд ли она меня услышала. А шептать на ушко было неудобно...

Выступление шамана окончилось самым настоящим лошадиным ржанием. Нет, не в зале, и не в переносном смысле - буквально, спецэффект такой.

- Ух ты! - восхищённо выдохнул кто-то у меня за спиной. Но я уже поднимался на сцену, ведомый Екатериной. Впрочем, возглас явно относился не ко мне, а к шаманскому ржанию.

Лишь я взял первый аккорд - невольно заулыбался. В усмешке этой было всё - и абсурд происходящего, и нелепость невыносимой лёгкости бытия, и самоирония всего сущего. Гитара отчаянно не строила. Зар-раза!

- Звенели бубенцы, и кони в жарком мыле тачанку понесли навстречу целине... - затянул я свою жуткую Башлачёвщину.

Вместо бубенцов над головой звенели лампы дневного освещения, вместо пулемётной тачанки было такси с навигатором, вместо целины - смартфон с интернетом в кармане, а в остальном, да, всё прямо как в песне. Даже вот кони ржали аккурат передо мной.

- Тебя, мой бедный друг, в тот вечер ослепили два чёрных фонаря под выбитым пенсне!

Впрочем, песня называется Петербургская свадьба, а свадьбы у меня намечались лишь через две недели - позвали играть. Но, кто ж об этом знал? Зато ослеплённые чёрные фонари были как на ладони. Да и пенсне выбитое - буквально накануне неудачно встретился лбом с уличным столбиком - ну, бывает, слепошарские будни, хотя об этом, как-нибудь в другой раз. Короче - актуальная песня. Хотя целиком, пожалуй, расписывать не буду. Она в звуке-то аж семь минут длится, а с комментариями, вовсе можно целое эссе наваять.

Когда я бряцнул два последние аккорда - в зале повисла тяжёлая гнетущая тишина. Лишь бубенцы над головой гудели. Ой, лампы.
- Ну, ничего, зато детям вашим эта музыка обязательно понравится, - совершенно отчётливо прозвучал в воздухе призрак Марти из Назад-в-будущего.

Впрочем, со сцены меня таки проводили аккуратными апплодисментами.

- Э-э, спасибо, вы хорошо спели, - шепнула опять мне Екатерина, - Сейчас я сдам звукорежу гарнитуру и провожу вас к выходу.
- Да я бы ещё послушал прочих участников, - говорю.
- А, ну тогда вам поможет звукач, - облегчённо выдохнула девушка и тут же убежала.

Жаль, может всё-таки стоило проводиться? Ну да телефончик остался ж. Да и время, оказывается, уже поджимало - мне надо было ехать на Невский, там по пятницам играю в ресторане. Но поздняк. Пришлось слушать прочие "кисасы" - игилов больше не было.

Но вот ведущий объявил и конец. В зале, кроме меня, кажется, осталось только жюри. Заказал машину себе. Наконец, появился и звукореж. Коротко бросил: "Сейчас я вам помогу", и исчез. Впрочем, время ещё было в запасе, да и таксист бывает подъезжает далеко не сразу. Пробки, пробки. В метро.

Новый молчаливый провожатый отконвоировал меня вниз - сей раз на лифте, да и фонтанов вокруг было совсем немного. Если кто-то до сих пор мечтает о волшебной телепортации - просто зажмурьтесь по дороге. Я, во всяком случае, то и дело, будто магических грибов обкурившись, мгновенно попадаю из одной декорации в другую без плавных переходов - бац, и кадр сменили. Поначалу это весьма забавно.

- Ну вот, тут стоянка, всего вам доброго, - подвёл меня дядька к столбику. Вообще, машины шумели гораздо дальше, но спорить не стал. В конце концов, может мой бывший фонтан, и правда, был из иного измерения?
- Спасибо, - говорю, но звукача уж и след простыл.

Расчехлил свой складной белый дрын слепошарский, брякнул по столбику - бздынь, - чугунно отозвалась железяка. Такие обычно вкапывают что бы проезд на площадях отгородить. Стоянка, говорите?

- Вам помочь? - тут же материализовался в воздухе джинн-спаситель. Ой, бабулька какая-то сердобольная.
- Простите, а стоянка тут? - спрашиваю.
- Ага, вон пешеходный переход, - весьма неоднозначно подтвердила тётушка, - Отвести вас куда-нибудь?
- Нет, спасибо, я машину жду, - отвечаю.
- А, ну хорошо, - говорит бабушка, отходит в сторону, но неожиданно возвращается, - Вот, ещё не поздно совсем, а в небе луна видна, и самолёт по небу летит, и прямо кажется будто на луну.

С этими словами состарившаяся поэтесса таки уковыляла прочь.

"Флай ми ту зе мун" - думаю. Если бы жизнь была художественным произведением - бог ты мой, как много пришлось бы из неё вырезать.

Вот, например, всю мою дальнейшую поездку в ресторан. Перепалку с водилой, который из Питерских мест знал только Московский вокзал. Разговор с менеджером Дмитрием, мол, я опоздать могу, и его ж прихреневший вопрос - Как, вы уже? Пробки, пробки. В метро. Ночью. Иногда. Затем четыре непростые часа в дуэте с саксофонистом и фанерками, танцующие посетители, благодарность персонала перед уходом.

- Спасибо вам, а то в прошлый раз такую хрень играли!

Репертуар с прошлой пятницы почти не менялся. Настроение, расстроения и расчетверения. Шутка вспоминается, мол, работа дизайнера это когда готовишь заказчику два варианта - один клёвый, на который уходит 99% времени, а второй - говно полное, или по принципу "на отвали", или специально лажу, что бы на контрасте первый вариант был ещё ярче. И заказчик радостно утверждает второй вариант. Вот, у ресторанных лабухов то же самое...

Впрочем, тема записи ж - конкурсы культурностоличные, посему - пусть всё это останется за скобками веков. Суббота тоже. Хотя, именно тогда я обнаружил, что просто верхний порожек у гитары чуть сместился - отсюда это ощущение нестроящего инструмента. Музыкальные превратности.

А когда я приехал ночью домой - оказалось, что Катерина мне звонила. Хм, может правда песенка понравилась?

- Я просто хотела удостовериться, что у вас всё в порядке, - виновато объяснила трубка утром.

That's all right. Что тут ещё скажешь?

- Приходите завтра на награждение, - не терял оптимизма смартфон, - Это в театре "Зазеркалье" на Рубенштейна.

Мне тут же вспомнились радостные детские голоса. Шёл ёжик резиновый. Кхм, награждение в детском конкурсе? Победишь - уже сраму не оберёшся. А проиграешь и подавно. Так что проще вовсе не ходить.

- Конечно, - говорю. Всё-таки надо учиться отвечать "нет". Ой, я не могу, простите. У меня пяточный отит разыгрался...

Зачем-то ещё и сестру позвал:
- Вообще это оказался детский конкурс, но награждение завтра, если хочешь - приходи.
- Я всё равно за тебя рада, постараюсь быть, - поддержала сестрица-Янушка братца-идиётушку.

Помню, однажды, стучится ко мне в аську один шапочно-знакомый кент - стучится и возмущается громко: "Блин, прикинь, меня тут без моего ведома одни гады выдвинули на городской музыкальный конкурс, сволочи! Я ж не хотел... Кстати, вот ссылочка, можешь проголосовать там за меня". Я тогда тоже долго смеялся. Так не хотел, так не хотел...

В воскресенье долго думал - в чём ж ехать? Надевать праздничный вечерний фрак? Брать с собой лакированные туфли? Готовить торжественную речь? Но, в итоге тупо побрился лишний раз и нацепил свой обычный "рабочий" костюм. Брюки, свитер поверх белой рубашки, бабочка в цвет изумрудной гитаре.

- Неплохо выглядишь. Вполне так пижонски... - поприветствовала меня сестра у входа в "Зазеркалье". Жаль, но вслепую ответ "ты тоже" работает не всегда. Зазеркалье настраивало на отражения.

Судя по возбуждённому детскому гомону вокруг - театр тоже был детский. Впрочем, кто бы сомневался теперь-то.

- Мы рады приветствовать вас на церемонии награждения девятого международного фестиваля Открытая столица! - под пафосно-возвышенный саундтрек начал ведущий, - В этом году наш фестиваль стал ещё более всеохватывающ, ещё ярче и ещё профессиональнее! - я невольно задумался, хм, что же, в таком случае, было в прошлые заходы? - В этом году мы сфокусировали наше внимание на двух номинациях: "Театр" и "Вокал"! - остальные номинации остались невостребованы? - Давайте начнём! Для награждения участников на сцену приглашается председатель творческой комиссии, заслуженная артистка россии Алла Петровна Пудько! - о, господи...

- Да ладно, признайся, ты просто отмазываешся за слив, ага? - подковырнула меня как-то сестра, после одного похожего "прослушивания". Нет, тогда я честно и сам был не в восторге. А теперь?

- Дипломом награждается... - и, привет, моя фамилия.

К диплому прилагался большой такой красивый блокнотик. Для записи умных и не очень мыслей. Весьма актуальный презент. Особенно вслепую.

- Всё равно я за тебя рада, - в очередной раз повторила сестра. Видимо я излишне заразительно смеялся. Нет, ну, честно, смешно! -Ну и что, что ты оказался самым старшим участником. Вообще, прикольно ж, я сразу вспомнила своё детство, как мы ездили по театральным фестивалям, так радовались.

Конечно прикольно. Вот я и смеялся. В положениях писали - международный конкурс, номинации включая 35+,, где я ещё даже подпадал под категорию "молодёжь" тысячи участников со всего света. Ага, сплошь Спб, целая полсотня человек, и второму самому старшему конкурсанту лет двадцать, не больше. Документы, документы... А я ещё буквально месяц назад написал в одном рассказе фразу "Вечно вы, русские, одним бумажкам верите". Напророчил. Хотя, может там у них оформление сайта сплошь из цветочков и слонят-медвежат?

Короче теперь у меня есть почётная картонка дипломанта детского конкурса, большой блокнот с карандашиком внутри, а так же телефончик милой девушки Катерины. Всяко не зря съездил, ага? Да и посмеялся лишний раз - полезно, говорят.



=============
Nebulatory.RU - послепостмодернистские байки, шутийные истории и ещё два товарис-Ч-ща